pus os seus chinelos

pra parecer

que era você por aqui.

Seu lugar

veio assim

quieto

silencioso

me deu espaço

voz

carinho

veio

e

abriu

aqui no peito

um rombo

onde

vive, agora.

A voz que nunca saiu

Rafaela tinha 6 anos.

Saia de mais uma de suas aulas de natação pequeno-burguesa.

Na saída não tinha papai nem mamãe esperando. Caminharia por incansáveis, e longínquos, 5 minutos até a sua casa. Lá lhe esperava seu gato macho, Mimi. Afinal Mimi serve pra fêmea, macho... e a criatividade não se expressava nunca!

...

Quando sai da água quente da piscina, que tinha proporções gigantescas, Rafaela corre até o banheiro pra ver se chega antes de suas coleguinhas. Esse era o nome delas: Coleguinhas!

Rafaela não sabia o nome de nenhuma, tinha tanto medo delas que não conseguiu gravar uma graça sequer.

Correndo, em direção ao vestuário ela pega sua mochila e entra no boxe que continha um chuveiro quente.

Neste ato fica ofegante e é tomada de uma alegria imensa. Conseguiu chegar a tempo de não ser vista, de se manter em seu mundo, de não precisar passar a vergonha que tanto sentia com as coleguinhas, de não falar, se expor, berrar, gritar, a tão conhecida loucura silênciosa.

Todas coleguinhas se pelavam, se jogavam shampoo, brincavam. Rafaela rezava pra que toda aquela palhaçada terminasse.

Já de banho tomado, vestida, e entediada, como é até hoje, esperava o fim da festinha.

Quando todas iam embora, ela saia, cheirando a creme rinse, o rosa, e assim caminhava até sua casa. Aprisionada em uma pseudo-liberdade.