Existe uma melancolia

Que só os dias de chuva me entendem!

certa vez eu li: "nas horas medonhas só!"

por mais que eu grite: me cuide! Não vai ter resultados, porque eu grito para o meu passado.

a dor de ter sido

não se resolve

quando acorda, inspira consciente o ar úmido e quente que contorna seu corpo

a casa vazia, ninguém para preparar o almoço

mimos não são trocados

a pintura da solidão.

um fim

Só

extremamente só

um completo fazia

falta de crença

na vida

meu mundo está ruindo

e eu estou assistindo tudo

sem ter como fazer algo

tudo que faço

não tem resultado

é como se tivesse tido um esvaziamento de mim

o vazio sempre esteve lá, nunca enchergava-o

apenas sentia-o

e numa noite

triste, como todas

só, escuridão

vi a dor, que sentia

e sinto

por me sentir

incapaz.

voltas

e mais voltas

retorna em mim

o desejo

de não ser eu

de não estar em mim

desejo auto-destutivo

que não encontra saída em qualquer atitude da vida

aqui em casa as coisas estão largadas

tudo bagunçado

a janela está aberta, mas chove lá fora

e aqui dentro

cai água, torrencial, da tristeza de mim.

"chora, disfarça e chora"

não consigo mais me disfarçar de mim

e cada cigarro que eu fumo

é a pessoa que me falta.

é o meu eu

grita.

Kafka ao inverso

após ler, por mais uma vez de tantas vezes, o "artista da fome"

A artista da gula

minhas grades não são de metal

elas são banha mesmo

algo que coloco ao meu redor

quem passa, apenas contempla

mas nunca realmente encosta.

Fico ali,

exposta,

me exibo, tal qual o jejuador.

querendo platéia

olhares

curiosidades

sempre encostando-me sem realmente tocar

assim

aprendi

e

me mantive

assim

escolhi

assim me mantive

na pobreza

de tal posição!

(o não parto de mim) (parto de mim sem nascer)

Hoje nenhuma palavra me concentra, nem contos, nem poesias, nem rabiscos.

Guardei minha melancolia desde cedo,

Já pela manhã esperei o ônibus e não havia nada de poético em minha visão

Hoje eu não li os jornais,

Notícias não me interessam.

Hoje eu não falei com amigos.

Pensei em alguns inimigos;

hoje eu vesti aquele velho trapo que me faz lembrar de você

como se a tortura fosse uma forma de vida que eu estava necessitando

vi diversas crianças, porém a minha aqui de dentro permaneceu dormindo

vi alguns beijos e minha boca não encontrou nada

apenas o paladar foi degustando o doce das guloseimas que tentaram substituir qualquer vida não vivida,

qualquer ato atado

morto

Tá certo, eu fumei cigarros,

mas isto não passou de um ato masoquista de minha personalidade autodestrutiva

Hoje não bebi a taça de vinho

Não encontrei transas postiças

Fiz isso tudo porque quis

Eu quis sofrer,

quis atiçar meu paladar com o mesmo de sempre

e quis repetir o dia que tanto conheço

mas isso foram minhas escolhas

acordei decidia a viver um dia morto.